I always write "you" always, in every poem, but I don't, almost never mean YOU I mean every man every, I used to love I am currently or will ever because all of you're so the same that it almost starts to differ. (13th Nov 2017)
Népszerű bejegyzések ezen a blogon
The Secret Books’ Club
When she picked it up in the second hand’s bookstore, where she was just browsing anyway and had no intention to stay longer, just waiting for her train, she involuntarily grabbed that book. It was thick, its cover has been run down already, couldn’t be seen it clearly was it a street or a house on it? It looked quite interesting, the writer was Maeve Binchy and the book titled as Tara Road . It was about a woman’s life, mid-forty, after divorce – exactly like hers: built up and then crushed down to nothing. She hurriedly took it, paid – almost blushed – how dare she buy a book that relates to her life this much – and left for her train. Only at home she noticed the note on the first page. “Take me to Budapest, to Gozsdu square on August 19th”. That’s interesting. What would an English-speaking book do in the heart of Europe? Anyway, upon returning home, she put down the book and whenever she had time for it, she read a small part or chapter. She quite enjoyed it, she could reflect on...
Ne mérd...
Ne mérd Hó vagy tehát. Ne mérd magad az esőhöz se szélhez, ne, ne mérd az idő fokát. Eső. Ne mérd magad a télhez, te zöld életet adó magát viharnak, s hónak hazudó, ha hazudó, ám ha kell, hazudva is de tápláló életet adó erő vagy. Szél. Ne mérd magad a szellőhöz legyen bár könnyed legyen a Te könnyed esőt hozó vagy tavaszt, szerelmet vágyat talán. Ne mérd, nem érdemes. Ember. Ne mérd magad, nem érdemes. Gyermek lehetsz, játékkal figyelemmel, vagy felnőtt, ki irányít országot embereket ne mérd magad ezekhez, nem érdemes, Te ugyanúgy egyedi vagy hálás, hogy lehetsz. Gyermek. Játékaidat ne mérd máséhoz mert pont ezért te játékaid azok akik Neked teremtettek: játsszatok. Művész. Ki fest, ki énekel, balladát írogat, ki kiállítást nyitogat, ki könyvét csomagolja össze mert nem kell kiadónak egy se, ne mérd, sikered fokát az idő fogát a művészet ármányát, a tehetségedet, ne mérd. Gyémánt. Csiszolt-csiszolatlan, búvik, meglapul a sarokban, a kés beletörik, de követ morzsára darál. Ne mér...

Megjegyzések
Megjegyzés küldése